ONCE UPON A TIME IN CARIBBEAN

 

Пролог.

Вода подбегает к моим ногам, шипя и пенясь, и злясь от того, что не может достать меня, и плавно убегает назад, унося мысли с собой вдаль.

Песок сыплется из рук, и в лунном сиянии кажется почти серебристым – таким же, как и вода.

Так тихо…

Жаль, что никогда больше не смогу я наслаждаться этой красотой.

Слишком поздно уже что-либо менять.

Луна, большая и бледная, завораживает сиянием, и на глаза наворачиваются слезы.

Жизнь никогда не спрашивает. Поступает по-своему.

Смогу ли я сделать это?

Рука смахивает слезинку с лица.

Конечно, смогу…

Просто нет выбора…

 

5 ноября 2006 года.

Каймановы острова с чистой совестью можно назвать безопасным местом.

Относительно безопасным.

Жизнь течет здесь своим чередом – в тихой гавани рыбачат рыбаки, маленькие детишки с родителями гуляют по пляжу, туристы гордо разъезжают на велосипеде в недавно купленных майках с изображением каймана.

А вечером в местных барах торгуют спиртным, наркотой во всех ее проявлениях, откуда можно выйти обкраденным, побитым и без особой надежды, что твоими страданиями заинтересуется полиция. Но если ты хочешь выжить в этом вихре, если тебе нужно понять и проникнуться этой жизнью, ты должен быть осторожен.

 

Очень душно. Сломанный кондиционер не работает, вынуждая открыть окна машины. Но от этого становится чуть ли не хуже – горячий соленый ветер, с изрядной долей песка, заполняет весь салон, перекрывая кислород…

Я останавливаюсь у ближайшего бара – пополнить запасы чудом исчезающей воды. Присев за свободный столик, я в изнеможении подпираю голову руками. От всех этих мыслей становится не по себе…

Дверь бара открылась, впустив внутрь душный воздух и невысокого человека в черном. Он подсаживается сбоку от меня, и я ощущаю запах дорогих сигар. Бешенство медленно вскипает во мне, но я стараюсь себя успокоить.

- Ну, как дела?

Я напряженно стискиваю руками стакан.

- Замечательно.

- И? – в голосе чувствуется легкая заинтересованность.

- Что – и? – раздраженно вскидываю голову я.

- Постой, не надо так нервничать. Что-то не так?

До боли сжимаю губы.

- Мне нужно сказать кое-что.

- Что?

- Я не буду этого делать. Я отказываюсь от сделки.

- Не понял, - он нехотя выпустил струйку дыма.

Я нервно сглатываю. Резные узоры на стакане больно впиваются в кожу.

- Все ты понял. Разрываем договор.

- Постой, а как же твой отец? Ты что, забыла, что без меня он – ноль без палочки?

- Ты не сможешь ничего сделать. Бизнес моего отца не зависит от твоих безумных решений.

Он выпустил дым в мою сторону.

- Зато от твоего решения может зависеть его жизнь.

Сердце перевернулось и сделало сальто.

- Что? – голос, помимо воли, задрожал.

- Я убью его, если надумаешь срывать сделку, - прозвучал жесткий ответ.

Кровь застыла в жилах, леденея от ужаса…

НЕТ…

- Гребаный урод!! – меня трясло от ярости. Рука молниеносно подскочила к сумочке, лежавшей на стойке, в которой хранилось мое личное оружие. Неожиданно в бок мне ткнулось холодное дуло пистолета.

- Не делай глупостей, девочка, - предупредил он. – Моя рука может нечаянно дрогнуть…

- Только попробуй тронь его, - прошипела я в бессильной ярости.

- С твоим отцом ничего не случится, если ты сделаешь то, что я тебе скажу.

- Сволочь!!

- Прекрати истерику. И выполняй свое задание. Прилежно, ясно? Если будешь вести себя хорошо – получишь своего драгоценного папашу назад живым и здоровым. Что скажешь?

Откуда-то из глубин сознания поднималась паника.

Я с негодованием бросила на него взгляд, полный ненависти.

- Можно подумать, у меня есть выбор…